DENTRO

Dentro,

la mañana acumula posos de espera,

que la incertidumbre se niega a lavar.

Fuera,

fluimos livianos,

como pavesas al viento (o algo así).

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Y vas a él

y te asomas tras meses o años

y bate contra la playa,

siempre en vivo movimiento

y roce de rocas y arena

puliéndose en la espuma,

asomado yo,

asombrado, de cómo mi regreso

es nunca ausencia

en la memoria de su aparecerse.

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Sangro mar,

por culpa de nadie,

en un azul imposible o a deshora,

en un abrazo exiguo

de su cuerpo nunca poseído.

Él me brota virgen,

saturado de otras sales,

en desdibujada añoranza castellana,

siempre ajena a toda espuma de sus bordes.

Interior y sólo mío

lo sangro mediterráneo,

con sabor descalzo de habanera

en lejanísimas playas de Gerona.

Norberto García Hernanz