LEJANA CANCIÓN DE JUVENTUD

Como la tarde se inventa,
en las sombras veteadas del jardín,
los rumores,
así se muestra de sumiso el aparecer observante
de los ancianos, sin preguntas.

Sintiéndose viajeros
que desconocen su punto de partida
y donde alberga su equipaje, el futuro,
toman posesión de los bancos,
disponiéndose al traslado a lomos
de esta brisa liviana
que les conduce siempre,
al propio aquí del lugar.

Cada cual
con sus miedos y cuidados ya formados,
con sus apetencias e ilusiones reconducidas
a los cauces legales ya escritos,
con el silencio y la paz nutriente
como punto de mira insoslayable.

Cada cual con su “run-run” interiorizado,
su soportar a diario los recuerdos
y la esperanza del crucigrama, la sopa,
el partido o el poema inacabado,
el amor herido no enterrado,
obra inconclusa, cuerpo débil,
débil luchando
por ser mañana un hoy,
sobre el tarareo indefinido
de una lejana canción de juventud.

PASÓ LA NOCHE

Pasó la noche en cataclismo
de sueños deformes, catalogando,
el incosciente, mi vida desde sus afueras;

yo, de riesgo en riesgo colgado
por abismos de ascensores
y afiladas soledades,
sin fuerzas, siquiera,
para reconocerme ajeno
a las variadas pesadillas.

Después,
amanecí desmanejado
con dolor en la cadera
y como siempre recreé
cada parcela-realidad de lo que ocurre,
dando al acto fundamento,
al día ilusión
y al buen olvido, diligencia.

Si alguien piensa que entregarse
a los finales de las causas
y al principio de los fines
hasta dar con la verdad, en exclusiva,
es lo correcto,
simplemente se equivoca.

DENTRO

Dentro,

la mañana acumula posos de espera,

que la incertidumbre se niega a lavar.

Fuera,

fluimos livianos,

como pavesas al viento (o algo así).

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Y vas a él

y te asomas tras meses o años

y bate contra la playa,

siempre en vivo movimiento

y roce de rocas y arena

puliéndose en la espuma,

asomado yo,

asombrado, de cómo mi regreso

es nunca ausencia

en la memoria de su aparecerse.

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Sangro mar,

por culpa de nadie,

en un azul imposible o a deshora,

en un abrazo exiguo

de su cuerpo nunca poseído.

Él me brota virgen,

saturado de otras sales,

en desdibujada añoranza castellana,

siempre ajena a toda espuma de sus bordes.

Interior y sólo mío

lo sangro mediterráneo,

con sabor descalzo de habanera

en lejanísimas playas de Gerona.

Norberto García Hernanz

AÑIL

Bueno es notar este hormigueo intermitente
como vértigo interior que esparce al día,
en su trasunto continuado,
mi ánimo voraz.

Bueno observarme
conminado a la carrera sin retorno,
sobre el ávido sentir de quienes portan,
junto al mío, su estandarte.

Bueno hacer, de la patencia circundante,
un monumento al desenfado
y a la táctica eficaz de ser ingenuos
sin escudo.

Las mañanas de hambre y lucha
que me suelo regalar, por estas fechas,
son el campo de batalla, pertinente,
donde gana, a la oquedad,
el terco empuje incontrolado
que frecuenta la inocencia.

Voy por eso, a darme, añil,
a la ocurrencia y sea la tarde
un campo amable
que decore de infinito lo existente.

TITIRIMUNDI

De repente acaba el invierno,

se eleva el mayo,

llegan los vencejos,

se abren las carpas del bullicio

y el color de la ciudad

se torna más variado que a menudo

en la Castilla elevada y rebosante de azul.

Corre a ser protagonista la calle

y cada cual representa su espectáculo

arriesgadamente, ya sea solo

o acompañado de niños.

También hay payasos, títeres y marionetas,

pero ellos son unicamente espectadores secundarios

de la muchedumbre enfebrecida

y ávida de sucesos que les rodea

y les persigue hacia la noche.

CASI FESTEJANDO SER

Siento una densa negación,
-naufragio a duras penas asumible-
como duda de quién sea el que me habita.

Y el que late, a su vez,
-palpitando luz tenue-
siente el lento fluido fugaz,
de una sangre de cosecha incierta, espesarse
como crepúsculo denso de pájaros negros
y resumen de hoy mismo en que me encuentro,
sin embargo,
ávido de todo y casi festejando ser.

SECRETOS DE SILENCIO

(Finalista del VI Certamen Poético "Luna Azul")

El monje recorre los pasillos,
como si fueran infinitos
y ajenos a cualquier deterioro.

El blanco fulgor de su hábito
recibe el sol de domingo, como al nevero la sed.

Todo simula no acabarse,
-errantes las sandalias
en el claustro anónimo y profundo-
y al final,
en el centro-lugar donde nunca hay que escaparse,
porque siempre está contigo,
la latencia se repite
como salmo melancólico sin nombre,
bajo los rayos de luz
del convento en que consistes.

Tuya es la paz que robas al terror,
tuyos los secretos de silencio
que le añades a la calma, de sabor a caramelo,
de esta vida.

Feliz él
si en su clausura lo consigue,
feliz tú, si a cuerpo fiero lo percibes.